O salão da residência de Lady Wycliffe estava esplêndido naquela noite. Lustres faiscavam com centenas de velas, e o tilintar de risadas, conversas animadas e taças de cristal formava a sinfonia social mais aguardada da temporada. O baile havia começado há pouco, mas já se mostrava um campo de batalha tão perigoso quanto qualquer estufa secreta onde confidências eram trocadas.

Beatrice Fairweather, por sua vez, não poderia parecer mais alheia às intenções ocultas que pairavam no ar. Estava deslumbrante em um vestido azul profundo, bordado em prata, que realçava o brilho de seus olhos e a graciosa firmeza de seus passos. A cada movimento, parecia que a sala se inclinava em sua direção, e não foram poucos os cavalheiros que se aproximaram com o desejo de garantir um espaço em sua lista de danças.

— Senhorita Fairweather, concederia a honra desta valsa? — perguntou o Visconde Redford, inclinando-se com um sorriso persuasivo.

Beatrice, em um gesto calculado, aceitou. A músic