A gravata estava milimetricamente centralizada.

O cabelo, fixado com a medida exata de pomada. Nem muito engomado, nem desalinhado — só o suficiente para parecer casualmente poderoso.

A barba feita naquela linha perfeita, rente à mandíbula.

Carlos Ricci olhou para o espelho e sorriu.

Ali estava ele: o homem que venceu.

Aquele evento não era só uma festa. Era um rito de passagem. A consagração de tudo que ele batalhou pra conquistar.

Ninguém ali sabia, mas estavam prestes a assistir ao nasciment