El hospital estaba iluminado con un blanco casi cegador, el olor a desinfectante impregnando el aire.

Lucy yacía en la camilla, aún pálida, con las manos apoyadas sobre su vientre como si de esa forma pudiera protegerlo de todo lo que estaba ocurriendo.

Sentía frío a pesar de la manta que la cubría; no era un frío físico, sino ese que nace del miedo y se extiende por la piel como hielo.

Sawyer no se había movido de su lado en ningún momento.

Tenía una mano entrelazada con la de ella y la otra sobre el respaldo de la camilla, vigilante, como si su sola presencia pudiera mantenerla a salvo.

Sus nudillos estaban blancos de la fuerza con la que la sujetaba.

El sonido de los monitores era lo único que rompía el silencio.

Cada pitido era un recordatorio de que el tiempo se había detenido para ellos, de que lo único que importaba eran los pequeños corazones que latían dentro de ella.

Lucy cerró los ojos un instante. La imagen del sangrado en su pijama se repetía una y otra vez en su men