El sonido metálico del cerrojo se cierra detrás de él y retumba en su pecho como un eco frío.

Sawyer Campbell se sienta en el catre estrecho de su celda, con la cabeza entre las manos y la mirada fija en el suelo de cemento gris.

Huele a humedad, a sudor y a desesperanza.

La luz mortecina que se filtra por las rendijas del techo apenas ilumina las paredes, cubiertas de nombres grabados con rabia y abandono.

Han pasado apenas unas horas desde que lo encerraron, pero el tiempo aquí parece distinto. Lento. Espeso.

Cada segundo se estira hasta doler.

No hay reloj, pero Sawyer siente el paso de las horas en el cuerpo: en el estómago vacío, en la espalda adolorida, en la garganta reseca.

Lo único que le mantiene el alma en el pecho son los recuerdos.

Los rostros.

Las promesas.

Las vidas que dejó atrás al cruzar esa puerta.

Cierra los ojos y, por un instante, ve a Lucy.

Ve su cabello suelto cayendo sobre los hombros, su sonrisa temblorosa, su