El sonido metálico del cerrojo se cierra detrás de él y retumba en su pecho como un eco frío.

Sawyer Campbell se sienta en el catre estrecho de su celda, con la cabeza entre las manos y la mirada fija en el suelo de cemento gris.

Huele a humedad, a sudor y a desesperanza.

La luz mortecina que se filtra por las rendijas del techo apenas ilumina las paredes, cubiertas de nombres grabados con rabia y abandono.

Han pasado apenas unas horas desde que lo encerraron, pero el tiempo a