MEGAN

Era grave. Muy grave.

Me senté de nuevo frente al señor Reade, mi paciente en la clínica. Era un hombre ágil y en forma a pesar de sus más de ochenta años. Por lo que podía ver a simple vista, no había razón para que no viviera otros diez años.

Su visión, por otro lado, era otra historia.

—¿Qué tan mal están, doctora? —preguntó—. Ya no veo muy bien, pero incluso yo puedo leer una expresión como esa en el rostro de alguien.

El señor Reade tenía unas cataratas terribles. Habían avanzado tanto que ya no necesitaba herramientas especiales para distinguir los discos blanquecinos y opacos en sus ojos. No tenía ninguna duda de que acabaría perdiendo la vista si no se las trataba. El problema era que el señor Reade vivía con ingresos fijos y no tenía dinero para costear una cirugía complicada como la extracción de cataratas. Su seguro cubría solo una parte, y él no tenía con qué pagar el resto. Por suerte, estaba en el lugar adecuado.

—Voy a ser directa con usted, señor Reade.

—Por fa