La mañana siguiente a la gala en el Museo Británico no trajo la paz esperada, sino una claridad cruda y cortante que desnudaba las grietas de la mansión Chevalier. La luz del sol se filtraba por los ventanales, dibujando líneas doradas sobre el mármol impecable; todo parecía estar en un orden excesivo, casi artificial, como si la arquitectura misma intentara ocultar que la noche anterior lo había cambiado todo.

​Marcos terminó su café sin prisa aparente. Su mente, sin embargo, ya estaba lejos: