El beso fue el principio del incendio.

No hubo palabras.

Ni nombres.

Ni acuerdos más allá del lenguaje de la piel.

Pedro Juan la besaba como si llevara meses reteniéndose.

Como si su boca fuera la única salida a una urgencia que no podía contener más.

Maribel correspondió al beso con la misma urgencia, mientras lo abrazaba como si en ese instante ya no existiera el mundo.

Solo su pecho.

Sus manos.

El deseo acumulado en cada vértebra.

Él la llevó hasta el sofá sin dejar de besarla.

Con las manos aún en su cintura.

Con el corazón latiendo como si estuviera cometiendo un crimen exquisito.

Ella se sentó sobre él con una facilidad instintiva.

Las piernas a cada lado.

Su pelvis encajada contra la de él.

Sus labios aún rojos, hinchados, abiertos al suspiro.

Pedro Juan le quitó el abrigo lentamente.

No había nada debajo excepto aquella camiseta blanca de algodón.

Sus pezones se marcaban bajo la tela.

Firmes. Erguidos.

Perfectos.

Él bajó la cabeza y los besó por encima de la ropa.

Ella se arqu