Ana tomó la botella de whisky con ambas manos, como si fuera un cáliz envenenado. El cristal aún conservaba el calor de los dedos de Alberto. Dio un trago largo, brutal. El alcohol le quemó la garganta y le llenó los ojos de lágrimas que no eran solo por el ardor.

—Vamos —susurró, más para sí misma que para él.

Se arrodilló junto al sofá donde lo había acomodado. Alberto se había quitado la camiseta empapada; la herida era un tajo feo, largo, justo bajo las costillas, abierto como una boca que n