La noche se derramaba sobre el Hotel Le Ciel como un manto de terciopelo roto, sus luces tenues reflejándose en los espejos de los pasillos como promesas que nunca se cumplieron. Ana corría, su vestido de novia un estorbo de encaje y tul que se enredaba en sus pasos, un faro blanco que gritaba su presencia a quienes la perseguían. Sus golpes desesperados en las puertas resonaban como un tambor de guerra, cada uno un grito mudo de auxilio. Nadie abría. Nadie, hasta que llegó a la habitación 312.Dentro, Alberto yacía en un mausoleo de su propia creación, un hombre fracturado por un amor que lo había traicionado. Su cuerpo, esculpido por años de disciplina y ahora castigado por el exceso, descansaba en una cama deshecha, rodeado de botellas vacías que narraban su caída. El whisky, el tequila, el vino: testigos mudos de su intento por ahogar el eco de ella, la mujer cuyo nombre se había prohibido pronunciar. Sus ojos, oscuros y cargados de sombras, se abrieron al sonido de los golpes, ar

Ana empujó la pesada puerta de roble, que se abrió con un susurro preciso, como si la casa misma estuviera entrenada para mantener las apariencias. El vestíbulo era un santuario de elegancia: suelos de mármol pulido que reflejaban la luz del amanecer, candelabros de cristal que destellaban sin una mota de polvo, paredes adornadas con lienzos de tonos sobrios que exhalaban riqueza contenida. Todo estaba impecable, íntegro, un reflejo de la disciplina férrea de Violeta, su madre. Pero esa limpieza era fría, desprovista de calor humano, como si la mansión fuera un escenario diseñado para ocultar verdades incómodas.—¿Mamá? —llamó Ana, su voz frágil en el vasto espacio, cargada de una esperanza que se desvaneció al instante. Violeta emergió de una sala lateral, su figura esbelta envuelta en un vestido de lino impecable, su rostro tallado en líneas de desaprobación. Sus ojos, fríos como el mármol bajo los pies de Ana, la recorrieron con desprecio. Sin mediar palabra, su mano se alzó, y un

Con un temblor en las manos, trepó al barandal de hierro forjado. El metal estaba frío, mordiendo sus palmas, y el viento del amanecer le azotó el rostro, enredando su cabello. Puso un pie en el borde, luego el otro, el vértigo tirando de sus entrañas.—Así, Ana —dijo Alberto, su voz un faro en la penumbra—. Paso a paso. Lo estás haciendo bien.El tintineo de la llave en la cerradura rasgó el aire. Diego estaba cerca, demasiado cerca. Ana se aferró al barandal, sus piernas temblando mientras el vacío la miraba desde abajo.—A la cuenta de tres —dijo Alberto, su tono sereno pero urgente—. Uno. Dos…—No, no puedo —gimió Ana, su voz quebrándose, los ojos cerrados con fuerza. El miedo la paralizaba, pero la imagen de Alberto, su promesa en el hotel —“No dejaré que eso pase”— ardía en su pecho.—Puedes, Ana —insistió él, su voz un puente sobre el abismo—. Estoy aquí. Mírame.La puerta tembló bajo un golpe. Diego irrumpió en la habitación, su silueta llenando el umbral. Sus ojos, fríos como