El bosque boreal no perdonaba a los débiles, pero esa noche, la luna llena derramaba una luz plateada que convertía la nieve en polvo de diamantes. En un claro alejado del bullicio de la manada, Thorsten esperaba. No llevaba su habitual traje de tres piezas ni la corbata que solía usar como armadura intelectual. Vestía unos vaqueros oscuros gastados y una camiseta negra de algodón que se adhería a un torso que, aunque carecía de la masa montañosa de Bjorn, era pura fibra y acero tensado.

Stella emergió de entre las sombras de los abetos como una aparición. El frío cortante de la noche ártica pareció evaporarse en el instante en que sus ojos se encontraron.

—¿Huyendo de la fiesta, genio? —preguntó ella, acortando la distancia con esa seguridad felina que siempre le aceleraba el pulso.

Thorsten se ajustó las gafas, un tic nervioso que contrastaba con la sonrisa depredadora que curvó sus labios. —Bjorn trajo un barril de hidromiel casero que roza los noventa grados. Mis cálculos probabil