La capilla olía a madera vieja y a mentiras.

Eran las dos de la mañana, lo que significaba que el mundo exterior dormía, pero Ziva sentía que nunca volvería a dormir, ya que su corazón no dejaba de latir con fuerza y sus manos no dejaban de temblar.

Se encontraba de pie frente a un pequeño altar, todavía con el vestido blanco de la subasta, que se había convertido en un disfraz para una pesadilla de la que no podía despertar.

El juez estaba de pie frente a ella con una expresión facial que denotaba que había oficiado bodas en plena madrugada y sabía que no debía hacer preguntas.

—¿Señorita Wilson? —La voz del juez era cortante. Impaciente—. El certificado necesita su firma. Ella miró fijamente el acta matrimonial en el altar. Su nombre ya estaba escrito en letras negras pulcras: Ziva Marie Wilson. Una línea en blanco al lado, esperando.

Su mano no se movió hacia el bolígrafo. —Necesito un minuto —dijo.

El juez suspiró. “Señorita Wilson, es muy tarde y tengo otros asuntos…”

—Esperen afuera —la voz de Tyrell interrumpió el silencio.

—Cinco minutos —murmuró, recogiendo sus cosas. La puerta se cerró tras él con un clic.

Ziva se volvió hacia Tyrell. "Dijiste que me querías en el instituto".

Sus hombros se pusieron rígidos.

—Ni siquiera recuerdo que lo dijeras. —Su voz salió más dura de lo que pretendía—. ¿Cuándo? ¿Dónde?

Tyrell no la miró; en cambio, caminó hacia el altar, agarrándose al borde como si necesitara algo sólido a lo que aferrarse. —El estacionamiento —dijo en voz baja—. Después del baile de graduación.

Recordaba aquella noche. De pie, sola, con un vestido de segunda mano, viendo cómo las parejas se marchaban juntas.

—Te dije que he estado enamorado de ti desde segundo año —dijo Tyrell con voz ronca—. Que esperaría el tiempo que hiciera falta.

El recuerdo afloró, incomodándola. "Y dije...", con la garganta seca.

Tyrell se giró, con expresión herida. —Dijiste que era peligroso. Judy te contó que me metía en peleas. Que vendía drogas y que arruinaría tu vida. —Aquellas palabras le golpearon como una bofetada, porque ella había dicho exactamente eso.

—Judy dijo que te expulsaron por tráfico de drogas —susurró Ziva.

Tyrell se rió y el sonido le dolió en el pecho. —Me expulsaron por darle una paliza a un chico mayor que intentó agredir a una chica en una fiesta. —Apretó los puños—. Pero Judy no te contó esa parte, ¿verdad?

Ziva se quedó inmóvil. "¿Qué?"

“El linebacker sénior Roland Marc lo encontró en una habitación del piso de arriba con una estudiante de primer año que estaba demasiado borracha para mantenerse en pie. Ella lloraba mientras él…” Tyrell se quedó con la mandíbula bloqueada. “Lo mandé al hospital. Le rompí la mandíbula en tres partes y la escuela me dio dos opciones: expulsión o cargos penales”.

El aire salió de sus pulmones. —No lo sabía —susurró.

—Lo sé. —Sin rastro de enfado en su voz. Solo resignación. Como si lo hubiera aceptado hacía mucho tiempo—. Ya habías decidido quién era yo.

La verdad se le quedó grabada en el pecho como una piedra.

Ziva se acercó. "¿Por qué no me corregiste?"

Tyrell la miró a los ojos. "¿Habría importado?"

Quería decir que sí, pero la verdad es que en aquel entonces no lo habría hecho. Estaba desesperada por ser normal, por salir con alguien de confianza, alguien que no la llamaran a la dirección ni pusiera nerviosos a los profesores. Alguien como Timothy.

Mira adónde la ha llevado eso.

“¿Así que me seguiste a la universidad?” La pregunta salió ahora en voz más baja.

Tyrell asintió lentamente. “Otro departamento. Ingeniería. Me mantuve cerca. Te vi enamorarte de Timothy. Lo vi…” Su voz se endureció. “Lo vi desangrarte.”

La ira de Ziva se desató. "¿Y tú no hiciste nada?"

—¡Lo intenté! —La voz de Tyrell se elevó por primera vez—. Dos veces. Intenté contarte lo que estaba haciendo.

Otro recuerdo afloró. Tercer año de instituto. Tyrell apareció en su apartamento, intentando advertirle sobre las deudas de juego de Timothy. El dinero que ella le prestaba. Ella le cerró la puerta en la cara.

En su último año de instituto, en la biblioteca, Tyrell la acorraló preguntándole si sabía que Timothy salía con otras mujeres. Ella lo había llamado celoso y le había dicho que las dejara en paz.

—Oh, Dios mío —susurró Ziva.

Tyrell empezó a caminar de un lado a otro. "Me alejé y me mantuve alejado, pensé que tal vez me equivocaba, tal vez él realmente te amaba".

Se detuvo y se giró: «Hace tres meses, lo vi reunido con alguien que reconocí. Viktor Kozlov. Ciudadano ruso con vínculos con redes de tráfico de personas en Europa del Este».

Ziva sintió frío de repente.

—Lo hice seguir y le intervine el teléfono —dijo Tyrell con voz quebrada—. Y cuando vi el contrato de compraventa con tu nombre...

—¿Así que me has estado observando durante cuatro años? —Su voz era apenas audible.

“Protegiéndote.”

—Eso no es protección, Tyrell. —Dio un paso más cerca—. Eso es obsesión.

No apartó la mirada. —Lo sé —dijo en voz baja—. Pero estás viva, y si la obsesión es lo que se necesita para que sigas estándolo, entonces me obsesionaré. La sinceridad en su voz era devastadora.

La mano de Ziva se cernía sobre el certificado de matrimonio. —Si firmo esto —susurró—, ¿qué me pasará?

Tyrell se acercó. «Te vuelves intocable», dijo. «Legalmente, nadie puede quitarte a mi esposa».

Sus ojos escrutaron los de ella. —Tendrás tus propias cuentas bancarias. Tu propio espacio. Yo no... —Tragó saliva—. No te tocaré a menos que tú quieras. Serás libre de irte cuando quieras. Solo necesito que estés a salvo primero.

A Ziva se le hizo un nudo en la garganta. "¿Y si no firmo?"

La expresión de Tyrell se ensombreció. "Entonces no puedo protegerte, y vendrán".

Llamaron a la puerta. La voz del juez, irritada. «Necesito una respuesta. Ahora mismo».

Ziva miró a Tyrell y cogió el bolígrafo.

Tyrell exhaló como si hubiera estado conteniendo la respiración durante años.

Le temblaba la mano al firmar, y Ziva Marie Wilson se convirtió en Ziva Marie Smart con un solo trazo de tinta.

El juez regresó, ya apresurando las palabras como si tuviera algo mejor que hacer.

“¿Tú, Tyrell Alexander Smart, aceptas a esta mujer...?”

“Sí, acepto.” Sin dudarlo.

“¿Y tú, Ziva Marie Wilson, aceptas a este hombre?”

"Sí."

—Entonces, por el poder que me ha sido conferido —el juez apenas levantó la vista—, ya puedes besar a la novia.

Tyrell se quedó paralizado.

El corazón de Ziva latía con fuerza.

Se inclinó lentamente, dándole tiempo para que se alejara, pero ella no lo hizo.

Sus labios se encontraron. Suavemente al principio, como si ninguno de los dos creyera que aquello era real, entonces algo se encendió.

Ziva jadeó contra sus labios y la mano de Tyrell se alzó, acariciándole el rostro con una ternura extraña, mientras que la otra se posó en su cintura, atrayéndola hacia sí y profundizando el beso. Años de anhelo comprimidos en segundos. Tyrell la besó como si ella fuera oxígeno y él se estuviera ahogando, y Dios la ampare, ella le devolvió el beso.

Cuando se separaron, ambos temblaban.

La frente de Tyrell descansaba sobre la de ella. Su pulgar rozó su pómulo. —Pasaré el resto de mi vida ganándome esto —susurró con voz ronca.

La respiración de Ziva tembló. Abrió la boca...

La puerta de la capilla se abrió de golpe. Marcus irrumpió con el teléfono en la mano y el rostro pálido. «¡Señor! Timothy Keene acaba de pagar la fianza».

El cuerpo de Tyrell se puso completamente rígido.

“Y ahora va a acudir a los medios con acusaciones”, continuó Marcus. “Afirma que secuestraste a Ziva. Que la retienen contra su voluntad”.