La comisaría de policía de Boston olía a café rancio y a burocracia.

Tyrell estaba sentado en una silla de plástico en la sala de espera, con los codos apoyados en las rodillas y las manos tan apretadas que tenía los nudillos blancos.

Ziva llevaba dos horas en la sala de interrogatorios. Dando su declaración. Reviviendo todo.

No podía protegerla de esa parte, y eso lo estaba destruyendo.

Podría haber muerto. Ot