Punto de vista de Ziva

La luz de la mañana duele.

Ziva despertó en una cama que no era la suya, envuelta en sábanas demasiado suaves para ser reales, como si se hubiera quedado dormida en una vida y hubiera despertado atrapada en otra.

Su teléfono vibraba. No solo vibraba, sino que lo hacía resonar contra la mesita de noche.

Extendió la mano para alcanzarlo, aún medio dormida, con la mente nublada por el cansancio y por el sedante que el médico le había administrado la noche anterior después de casarse.

A Tyrell Smart.

Desbloqueó la pantalla con el pulgar y, de repente, se vio abrumada por las notificaciones. Mensajes de texto. Llamadas. Correos electrónicos. Alertas de redes sociales que llegaban tan rápido que el teléfono no podía seguir el ritmo.

El primer titular le revolvió el estómago.

'CEO MULTIMILLONARIO ACUSADO DE SECUESTRO Y MATRIMONIO FORZADO'

Su rostro estaba ahí mismo. Foto borrosa de la subasta, vestido blanco, expresión de terror. Junto a ella, un retrato profesional de Tyrell con un traje que le daba un aire frío y peligroso.

Las manos de Ziva comenzaron a temblar mientras deslizaba la pantalla.

Cada titular era peor que el anterior, más estridente, más cruel, más seguro de una historia que ella no reconocía como propia.

¿Ziva Wilson es una víctima o una cazafortunas?

Según fuentes, Smart pagó millones por su "esposa" en un evento privado.

¡No! ¡No!

Hizo clic en un vídeo. Programa matutino con un presentador de dientes perfectos.

Y Timoteo.

Dios mío, allí estaba Timothy sentado en el sofá, con aspecto demacrado y con expresión de compasión.

“Ziva era vulnerable”, decía, con la voz quebrándose en los momentos precisos. “La amaba. La cuidé durante cuatro años, y luego Tyrell Smart usó su dinero y su poder para arrebatármela”.

El presentador se inclinó, preocupado y ávido de drama. "¿Crees que se casó con él voluntariamente?"

Timothy negó con la cabeza lentamente. Convincente. «Creo que está aterrorizada. Creo que la tiene cautiva en algún lugar y no puede pedir ayuda». Miró directamente a la cámara. «Ziva, si estás viendo esto, voy a por ti, no me detendré».

Ziva dejó caer el teléfono como si le quemara.

Se le entumeció todo el cuerpo.

Estaba mintiendo, pero parecía tan sincero, tan destrozado, que por un segundo aterrador, incluso ella casi le creyó.

Su teléfono no dejaba de vibrar, así que lo cogió de nuevo con dedos temblorosos.

Mensaje de texto de un número que no reconocía: ¿Es cierto? ¿Te secuestró?

Otro: Chica, corre mientras puedas.

Una antigua compañera de la universidad: ¡Dios mío, Ziva! ¿Estás bien? ¡Llámame!

Y luego

Un mensaje de un contacto al que no había visto en dos años.

Mamá.

'Vi las noticias. Llámame. Tenemos que hablar de en qué lío te has metido.'

Su visión se nubló.

Su madre adoptiva, la mujer que la echó de casa a los dieciséis años cuando la situación económica se complicó.

Que no había respondido ni una sola llamada ni un solo mensaje de texto en años.

Ziva abrió T*****r, y eso fue un gran error. El hashtag '#Freeziva' se convirtió en tendencia con miles de tuits.

Fotos de ella y Timothy de la universidad sonriendo, riendo, luciendo felices y enamorados. Alguien había desenterrado toda la historia de su relación.

Los comentarios fueron crueles.

"Antes era tan guapa, pero ahora parece destrozada."

La garganta de Ziva se cerró. Rota. Como si eso fuera todo lo que era ahora.

"Los hombres ricos creen que pueden comprar cualquier cosa, ¡qué asco!"

"Esto es un caso típico del síndrome de Estocolmo; alguien tiene que salvarla."

La habitación se encogió a su alrededor.

Todos tenían una opinión, creían conocer su historia y podían decidir qué era lo mejor para ella.

Nadie le preguntó qué pensaba.

La puerta del dormitorio se abrió.

Tyrell estaba parado en el umbral, con una camiseta negra y vaqueros, y el pelo mojado como si acabara de ducharse. Parecía agotado, como si no hubiera dormido nada.

Sus ojos se posaron en el rostro de ella y luego en el teléfono que sostenía con manos temblorosas. —No leas eso —dijo en voz baja.

—Demasiado tarde. —Su voz sonaba hueca—. Todos creen que soy tu prisionera.

Tyrell cruzó la habitación en tres zancadas. Se arrodilló frente a ella, le quitó suavemente el teléfono de las manos y lo dejó boca abajo sobre la mesita de noche.

—¿Lo eres? —preguntó.

—Ya no sé qué soy —susurró.

Se levantó bruscamente y se acercó a la ventana. Contempló la ciudad que se extendía abajo. —Entonces, vete.

Ziva levantó la cabeza de golpe. "¿Qué?"

Tyrell se giró, con el rostro ahora impasible. Ilegible. «Ahora mismo. Haré que Marcus te lleve a donde quieras. Sin condiciones. Sin seguimiento. Te marchas y le diré al mundo que el matrimonio fue una farsa. Anulación para mañana».

Ziva se puso de pie lentamente, pero sentía las piernas débiles. —¿Hablas en serio?

—No te mantendré en una jaula, Ziva —dijo con voz suave y segura—. Ni siquiera en una de oro. Ella buscó en su rostro alguna mentira, manipulación o trampa, pero no encontró ninguna. Lo decía en serio.

El corazón de Ziva latía con fuerza.

Podría irse. Ahora mismo.

Y ser perseguida. Creída como una mentirosa. Devuelta a hombres que la veían como mercancía.

De repente, la libertad se sintió como otro tipo de trampa.

“Yo…” El ascensor emitió un pitido.

Tyrell giró la cabeza bruscamente hacia el sonido. “Está cerrado con llave. Nadie puede acceder a él sin...”

Las puertas se abrieron deslizándose.

Tyrell se quedó paralizado.

Una mujer de unos cincuenta años salió a la calle. Vestida impecablemente con un traje de diseñador color crema y el cabello recogido en un moño severo. Hermosa de una manera fría y penetrante que hizo que Ziva pensara en esculturas de hielo.

Tyrell se puso completamente blanco.

“Hola, sobrino.”

¿Sobrino? A Ziva se le revolvió el estómago.

La mujer la miró fijamente, evaluándola como si fuera ganado.

—Debes ser la chica que compró mi sobrino. —Su sonrisa era de oreja a oreja—. ¡Qué maravilla! Soy Victoria Smart.

Inclinó la cabeza, y su sonrisa se acentuó.

“También soy el director ejecutivo de Companion Network.”

Ella sonrió.

“La empresa que te vendió.”

La habitación daba vueltas.

Ziva no podía respirar. ¿Esta mujer... la tía de Tyrell dirigía la red de trata de personas?

Tyrell se interpuso entre ellos, con los puños apretados y la voz temblorosa por la rabia apenas contenida. "Fuera de aquí".

Victoria lo ignoró. Sacó un documento legal de su bolso de diseñador. «Me temo que no puedo hacer eso. Verás, Tyrell, robaste propiedad de la empresa».

—Ella no es una propiedad —gruñó.

—Según nuestro contrato, el Lote 19 aún pertenece a Companion Network —Victoria miró a Ziva con fría diversión—. Y dado que su matrimonio está siendo impugnado públicamente por considerarse forzado, la venta es legalmente nula.

La voz de Tyrell era letal. "Es mi esposa".

La sonrisa de Victoria se amplió. "Tienes cuarenta y ocho horas para pagarme doscientos cincuenta millones".

Ella sonrió. "O la recupero".

Ziva se atragantó con su propia saliva.

Victoria se dio la vuelta para marcharse, pero se detuvo junto al ascensor y volvió a mirar a Ziva.

«¿Y querida? Si estás pensando en huir, no lo hagas. Firmaste un contrato de servicios vinculante en la subasta». Su expresión era casi compasiva. «Legalmente, sigues siendo de nuestra propiedad hasta que se cumpla el acuerdo».

Las puertas del ascensor se cerraron.

El silencio se apoderó del lugar.

Tyrell golpeó la pared. Con fuerza. La sangre manchó el mármol blanco.

La voz de Ziva salió temblorosa. "No puede, eso no es legal".

Tyrell se giró, con los ojos desorbitados. “Puede. Y lo hará.”

Ziva se dejó caer al suelo, abrazándose a sí misma. Todo se estaba desmoronando. Otra vez. "¿Qué hacemos?"

Tyrell se quedó mirando sus nudillos ensangrentados. Luego la miró a ella.

Su voz se quebró. "No lo sé".

Ziva se acurrucó sobre sí misma en el frío suelo de mármol, sintiendo que el mundo volvía a cerrarse a su alrededor, como si hubiera aprendido su forma y se hubiera apretado contra ella.