Las balas entraron por la ventana trasera como si el mundo se acabara.

Ziva ni siquiera tuvo tiempo de gritar antes de que Tyrell la arrastrara hasta el suelo del coche.

Su cuerpo cubría por completo el de ella. Pesado. Sólido. Cálido.

“¡Quédate abajo!” Su voz resonó justo al lado de su oído, áspera y autoritaria.

Otra ráfaga de disparos rasgó la noche, haciendo que el coche diera un volantazo más violento y que la mejilla de Ziva se presionara contra el cuero frío mientras el peso de Tyrell la inmovilizaba.

No podía respirar, no porque él la estuviera aplastando, sino porque podía sentirlo todo, desde el estruendo de los latidos de su corazón contra su espalda hasta la forma en que su pecho se expandía con cada respiración y la tensión de sus músculos al moverse para protegerla mejor.

Ziva se odió a sí misma por haberse dado cuenta.

—¡Marcus! —ladró Tyrell—. ¡Deshazte de ellos!

“¡Lo estoy intentando, señor!” El coche dio un tirón hacia la izquierda, haciendo que Ziva se deslizara por el suelo, y Tyrell se movió con ella, extendiendo la mano para sujetarle la nuca antes de que se golpeara contra la puerta.

—Te tengo —murmuró.

Su pulso se aceleró porque, tan cerca, podía ver la cicatriz en su mandíbula, una fina línea blanca que atravesaba la barba incipiente. ¿Cuándo se la había hecho? Nunca la había notado en el instituto, pero claro, había pasado la mayor parte del penúltimo año evitando mirarlo a los ojos.

“Peligroso”, lo había llamado ella entonces, y él simplemente confirmó que tenía razón, así que ¿por qué su cuerpo traicionero se sentía seguro bajo el suyo?

El coche volvió a desviarse, esta vez con más fuerza. Ziva extendió la mano instintivamente, agarrándose a la parte delantera de la camisa de Tyrell para mantener el equilibrio.

Se le cortó la respiración. Ella lo sintió. Esa pequeña opresión en el pecho.

De repente, sus rostros quedaron a centímetros de distancia.

Su mirada se posó en sus labios, solo por un segundo, y luego la apartó bruscamente como si se hubiera quemado.

A Ziva se le revolvió el estómago. “No. De ninguna manera, él te compró. Esto es síndrome de Estocolmo o adrenalina o...”

—Estás a salvo —dijo Tyrell con voz más ronca que antes—. Te lo prometo.

Ziva quería discutir, quería decirle que nunca estaría segura con él, pero algo en sus ojos la detuvo porque parecía miedo. Miedo por ella.

Se escucharon más disparos. Esta vez más cerca.

El corazón de Ziva latía con fuerza contra sus costillas. Esto estaba muy mal.

Los cristales cayeron sobre ellos, pero Tyrell recibió el impacto en la espalda porque su cuerpo la protegía. No se inmutó, simplemente la mantuvo inmovilizada, como si, si la sujetaba con suficiente fuerza, nada pudiera tocarla.

“¡Ya casi llegamos!”, gritó Marcus desde el frente.

El coche aceleró, sus neumáticos chirriando contra el asfalto. Luego, silencio.

Solo se oía el zumbido del motor y su respiración, que sonaba demasiado fuerte en el repentino silencio.

“¡Los perdimos!”, exclamó Marcus con voz triunfal.

Tyrell no se movió.

Ziva tampoco.

Permanecieron inmóviles, apretados el uno contra el otro en el suelo del coche, con su aliento cálido contra el cuello de ella.

“¿Estás herido?” La pregunta salió en voz baja.

Ziva negó con la cabeza; no confiaba en su propia voz.

Tyrell se echó hacia atrás lentamente, como si no quisiera soltarlo.

Él le ofreció la mano.

Ziva lo miró fijamente durante un largo rato antes de cogerlo.

El vestido blanco estaba ahora rasgado y cubierto de cristales y sangre... no era suya. Era de él. Por haberla protegido.

—Estás sangrando —dijo ella.

Tyrell se miró el brazo. Un largo corte le recorría desde el hombro hasta el codo, y la sangre ya le empapaba la camisa. "Estoy bien".

“Eso no está bien.”

“He tenido cosas peores.” Su mano seguía sobre su brazo.

Ziva se apartó bruscamente. "Deberíamos...", comenzó.

El coche giró bruscamente y se adentró en la oscuridad.

El garaje subterráneo era todo hormigón y sombras.

Tyrell la ayudó a salir del coche, con la mano en la parte baja de su espalda. El roce le quemó a través de la fina seda.

Ziva dio dos pasos y sus piernas cedieron.

Los efectos de las drogas aún permanecían en su organismo. La adrenalina se desvanecía rápidamente, dejando solo agotamiento y una neblina mental.

Tyrell la atrapó antes de que cayera al suelo. La rodeó con el brazo por la cintura y la atrajo hacia sí. "Te tengo". Otra vez esa frase.

Ziva lo miró, sintiéndose mareada y desorientada. Su rostro estaba demasiado cerca; sus ojos oscuros la escrutaban con una intensidad que le oprimía el pecho.

“¿Por qué siento que siempre has sido así?” Las palabras se le escaparon antes de que pudiera detenerlas.

Tyrell se quedó completamente inmóvil. Su agarre en la cintura de ella se apretó ligeramente.

—Señor —dijo Marcus, apareciendo entre las sombras. Con una tableta en la mano y una expresión sombría.

Tyrell no apartó la mirada de ella. "¿Qué?"

Marcus vaciló, mirando alternativamente a ambos. "Tenemos un problema".

“¿Qué clase de problema?”

—El certificado de matrimonio que falsificamos para reclamarla como tu esposa —Marcus hizo una pausa— no será válido en los tribunales. Acabo de confirmarlo con nuestro equipo legal. Si los traficantes lo impugnan, pueden reclamarla legalmente como propiedad adquirida. La venta era vinculante.

La sangre de Ziva se heló. "¿Qué?"

—Vendrán a por ella —continuó Marcus—. Y la próxima vez...

“Entonces lo haremos realidad”. Las palabras cayeron como una bomba.

La cabeza de Ziva se giró bruscamente hacia Tyrell. "¿Hacer qué realidad?"

Finalmente, apartó la mirada de ella y se volvió hacia Marcus con el rostro endurecido, adquiriendo una expresión fría e implacable. "¿Qué tan rápido puedes arreglarlo?"

“Esta noche si es necesario. Tengo un juez contratado que nos debe dinero, pero señor, ¿está seguro?”

"Hazlo."

—Espera —Ziva se apartó de él, tambaleándose. Apenas podía mantener el equilibrio—. Espera, ¿de qué estás hablando? ¿Certificado de matrimonio? ¿Falsificado... qué?

Tyrell se volvió hacia ella con una expresión indescifrable. —Cásate conmigo —dijo con voz tranquila—. Esta noche. Legalmente, porque es la única manera de mantenerte a salvo.

La risa de Ziva sonó histérica. "¡Estás loca!"

—Tal vez —Tyrell se acercó. Sin llegar a tocarla, pero lo suficiente como para que ella tuviera que inclinar la cabeza hacia atrás para mirarlo a los ojos—. Pero también soy lo único que se interpone entre tú y un carguero rumbo a Dubái.

Las palabras le golpearon como un puñetazo. —Esto es chantaje —susurró Ziva.

“Esto es supervivencia.” Su voz sonaba casi arrepentida. “Te casas conmigo, eres legalmente mía. Protegida por todas las leyes y recursos que tengo, te vuelves intocable, pero si te niegas, te encontrarán y cuando lo hagan…” No terminó la frase.

A Ziva le temblaban las manos. "No me voy a casar contigo".

“Entonces estás muerto.” Simple. Final. Cierto.

Ziva quería gritar, quería correr, quería despertarse y descubrir que toda esa pesadilla era solo eso, una pesadilla, pero que el frío cemento bajo sus pies descalzos era real.

—Ni siquiera te conozco —dijo ella.

El dolor se reflejó fugazmente en su rostro. "Lo sé."

“Esto es una locura.”

“Yo también lo sé.”

"Te odio."

Tyrell apretó la mandíbula. —No tienes que quererme, Ziva. Solo tienes que sobrevivir.