HARRY RADCLIFFE

A porta do carro fechou-se com um baque seco, e finalmente, o mundo calou.

O silêncio ali dentro era pesado, como um cofre trancado por dentro. Girei o pulso, afrouxando o botão da manga. A costura do paletó novo me irritava como pele de cobra sobre carne viva — feita sob medida, claro, mas ainda assim, não a minha. Nunca a minha.

A cidade escorria pelas janelas blindadas, Manhattan estava cinza e cínica, nada espantoso, já que quando aumentava o pico de calor, vinham as chuvas