El interior del auto estaba sumido en un silencio espeso, casi irrespirable. El ruido distante de la ciudad entraba apenas por los cristales cerrados, como un susurro lejano que no lograba romper la tensión entre los dos ocupantes del asiento trasero.

Marcos D’Alessio iba con la espalda recta, el rostro vuelto hacia la ventanilla, pero su mirada no estaba en la ciudad. Estaba en ella.

Isabella.

A su lado, ella miraba por la otra ventana, con el mentón en alto y el gesto inquebrantable, como si nada pudiera tocarla. Como si su mundo fuera impermeable a cualquier cosa que viniera de él. Pero la rigidez en sus hombros, la forma en que sus dedos se aferraban al bolso sobre su regazo… lo decía todo.

Estaba furiosa.

Y aún así, se veía hermosa.

Marcos la observó de reojo. Primero, con desdén. Luego, con una intensidad que no supo cómo detener. El satén de su vestido aún brillaba bajo la tenue luz del interior, revelando la curva sutil de su clavícula. Su perfume, elegante y suave, flotaba en