A casa principal da matilha fervilhava de vozes quando o sinal do almoço ecoou. Bancadas de madeira recebiam travessas fumegantes de carne, raízes assadas e cestos de pão rústico. Guerreiros suados enchiam canecas de hidromel diluído; outros apenas bebiam água para manter a clareza da mente.

Clarice entrou escoltada por Nara e Kaelen. Seu uniforme ainda exibia manchas de poeira das lutas da manhã, mas o rosto permanecia impenetrável. Ela cumprimentou alguns guerreiros com um leve inclinar de cabeça — nem sorriso nem frieza. Apenas firmeza.

Ares já estava sentado à mesa do Alfa, conversando com o ancião Thamior em voz baixa. O assunto parecia político: fronteiras, patrulhas, o efeito moral do torneio. Quando Clarice se aproximou, Ares ergueu o olhar; trocou com ela um aceno discreto que dizia tudo e nada ao mesmo tempo.

— Comandante Clear — saudou Thamior, puxando a cadeira para ela. — Parabéns pela organização do campeonato. É raro ver disciplina e espetáculo na mesma dose.

— Discipli