O campo de batalha já não era apenas um cenário de guerra. Era um cemitério de escolhas. De dores antigas. De vozes do passado enterradas sob sangue e fúria.

Entre uivos, aço contra aço, e terra rasgada por patas e garras, uma presença se fez notar. Clarice, ainda na forma de Lyanna, a Loba Prateada, sentia o calor da guerra em cada fibra do corpo. Mas então veio o frio. Um arrepio que atravessou o campo como uma lâmina invisível.

Mira.

Ela caminhava, cercada por uma aura negra ondulante. Os ol