El silencio que se había apoderado del salón tras la desaparición de Abigail era casi insoportable. Pamela se aferraba al brazo de Cristhian, incapaz de contener el temblor de sus manos, mientras observaba cómo los invitados abandonaban lentamente la casa bajo la vigilancia de la policía.

Las luces festivas seguían encendidas, una ironía cruel que contrastaba con la angustia que se respiraba en el ambiente. En la esquina del jardín, los globos aún colgaban, moviéndose suavemente con la brisa nocturna, ajenos al desastre que acababa de ocurrir.

—¿Alguna novedad? —preguntó Cristhian con voz firme, acercándose al oficial a cargo.

—Estamos rastreando las cámaras del perímetro y los móviles de los asistentes. Hasta el momento, no hay señales de entrada forzada ni huellas fuera de lugar. Quien se llevó a la niña lo hizo con precisión. Sabía lo que hacía.

Pamela cerró los ojos un instante, apretando los labios para no gritar. Cada minuto que pasaba sin noticias era como una daga que se hundí