La noche había caído con un silencio denso sobre la casa. Pamela, que hasta hacía unos minutos había estado revisando unos papeles en la sala, percibió un cambio en el aire. Era de esos silencios que se clavan en los huesos, presagio de una conversación que no se puede evitar.

Cristhian había pedido que se quedara con Abigail en su habitación; él debía hablar con Santiago, y ese “debía” pesaba como una sentencia.

En el despacho, la penumbra jugaba con las sombras de los muebles. Santiago estaba de pie, observando por la ventana, con las manos en los bolsillos y la mirada fija en algún punto lejano. No se giró cuando escuchó los pasos de su hermano acercarse.

—Llegas tarde —dijo Santiago, sin apartar los ojos del exterior.

—No quería que Pamela estuviera cerca de esto —respondió Cristhian, cerrando la puerta tras de sí—. No es justo que ella siga cargando con más secretos.

Santiago soltó una risa amarga, corta, como un eco roto.

—Secretos… Si supieras la cantidad que me he tragado para