VALENTINA

Las horas se arrastran, pesadas como plomo, marcadas solo por el lento viaje de la luz de los vitrales sobre la piedra del suelo. El frío de la losa ha trepado desde mis rodillas hasta anidar en mis huesos, un dolor sordo y constante que es compañía fiel de mis pensamientos, más punzantes aún. La rabia ha cedido, transformada en una zozobra profunda y en una pregunta que reverbera: la calma de Benedetta.

Un crujido suave en la puerta me hace levantar la cabeza. Es Sor Giulietta, en sus manos lleva un vaso de leche y un trozo de pan duro. Se acerca con pasos sigilosos, como si temiera que el sonido fuera una falta.

—Son las diez —susurra, colocando el vaso y el pan en el suelo, a mi lado—. Sé que no te han traído nada. Debes tener hambre.

El gesto de bondad, tan simple, amenaza con quebrar la frágil compostura que mantengo. —Gracias, Giulietta —murmuro.

Ella se queda arrodillada a mi lado un momento, jugueteando con el rosario que cuelga de su cinto. Su mirada escudriña la pe