La luz mortecina de una lámpara de aceite iluminaba los documentos esparcidos sobre el escritorio. Lionel trazaba el nombre "Aisha" con la punta de un cuchillo ceremonial, hundiéndolo en la madera como si fuera carne. La hoja seguía cada letra con precisión cruel, dejando surcos profundos que sangraban astillas. Detrás de él, el retrato de Sanathiel observaba con ojos pintados de oro, su medallón lunar brillando falsamente bajo la capa de polvo.

—Prepárate, hermano —susurró, clavando el cuchillo en el centro del nombre—. Esta vez, tu lobo morderá su propia pata.

Mica, encorvado en la puerta, retorció sus manos cubiertas de cicatrices de quemaduras.

—Joven Lionel, la Bestia Blanca no perdonará…

Un golpe seco. Lionel aplastó la advertencia de Mica contra el muro, sus dedos marcando moretones en forma de tridente en su cuello.

—¿Sabes qué hace un pastor con las ovejas que balan demasiado? —siseó, acercando el cuchillo a su mejilla—. Las esquila… o las sacrifica.

El sonido de tijeras corta