El silencio en el gran vestíbulo era una cosa frágil, estirada hasta el punto de ruptura. Duró un latido. Dos. Y entonces, se hizo añicos.

Un grito ahogado en el colectivo recorrió las filas de los Ancianos. La imagen era innegable, una verdad terrible grabada a la luz de la luna: su Luna, en un arrebato de furia salvaje, atacando a una Syrah indefensa. Mi ataque se detuvo, mis garras estaban a un centímetro de su garganta, la comprensión de la trampa cayó sobre mí como una avalancha helada.

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