El pasillo estaba cargado de tensión, el aire tan pesado que parecía cortarse con cuchillo. Mateo, firme frente a la puerta de Clara, mantenía la mirada clavada en Facundo, que apretaba los puños con rabia contenida.

—Te lo advierto —gruñó Mateo—. Da un paso más y llamo a la policía.

Facundo soltó una carcajada amarga.

—¿Policía? —escupió—. Ninguno de esos imbéciles puede quitarme lo que es mío.

Se inclinó hacia adelante, con la mirada enrojecida, y añadió con un tono venenoso:

—Tú no enti