Las lágrimas habían terminado, pero el peso de lo revelado seguía colgando en el aire como una sombra densa. Mateo estaba sentado en el sofá, con los codos sobre las rodillas y la mirada perdida en el suelo. Clara lo observaba de pie, con los brazos cruzados sobre el pecho, sintiendo un vaivén de emociones que la mantenía en vilo: ternura, rabia, miedo, amor.

Se inclinó hacia él y, con suavidad, le acarició la mejilla, y después de dejarlo desahogarse a causa de la ira el dolor contenidos.

—¿Te sientes mejor? —preguntó en voz baja.

Mateo respiró hondo, cerró los ojos y asintió.

—Sí… un poco.

Pero antes de que pudiera levantarse, Clara le lanzó la pregunta que llevaba atorada en la garganta desde que escuchó aquella conversación, fondo rogaban por el perdón de un hombre moribundo.

—¿Y si tratas de hablar con ellos? —susurró, como tanteando un terreno minado.

Él giró la cabeza con brusquedad, como si no hubiera oído bien.

—¿Clara? ¿Te estás escuchando?

La miró fijament