POV Salvattore Bianchi

O quarto parecia menor. Ou talvez fosse a saudade que me deixava sem ar, encurtando as distâncias, apertando os cantos da memória. A luz do abajur acesa deixava a suíte envolta em um tom âmbar, quente, quase familiar demais.

As roupas de Rafaella estavam largadas sobre a poltrona, e o som do chuveiro vindo do banheiro me fez parar no meio do cômodo. O coração bateu diferente. Não era mais só desejo — era saudade, era necessidade, era amor.

Aquele lugar carregava nossas lembranças. A primeira noite depois que nos casamos. A forma como ela riu envergonhada quando me viu com a aliança no dedo. O jeito como sussurrou que me amava, achando que eu já dormia. Tudo veio à tona como uma avalanche silenciosa.

Sem pensar, comecei a me despir. A jaqueta caiu no chão. O cinto ressoou metálico ao tocar o piso de madeira. Entrei no banheiro sem bater. O vidro do box embaçado escondecia parcialmente a silhueta que eu conhecia tão bem.

— Mas que droga, Salvattore! — o grito dela