A última lembrança que tenho dos meus pais não é feita de palavras ou rostos. É feita de luz intensa, calor e fumaça. Eu tinha apenas dois anos, mas o dia em que tudo mudou está gravado na minha pele como se tivesse acabado de acontecer. Estávamos a caminho do aeroporto da Cosa Nostra, indo para o Brasil, para a casa dos meus avós. Papai era consigliere de Giuseppe Bianchi, e os dois eram inseparáveis. A viagem deveria ser rápida, apenas um intervalo antes de reencontrarmos meu irmão, que já estava no Brasil, aos cuidados dos nossos avós. O que deveria ser um reencontro feliz, virou tragédia. Lembro do ronco do motor, do som abafado da voz de minha mãe cantando baixinho no banco da frente... e então, tudo se rompeu. Uma explosão. O carro girou no ar como um brinquedo quebrado antes de cair de cabeça para baixo. Gritos. Vidros. Sangue. Fumaça. Os seguranças do meu pai conseguiram me tirar a tempo. Dizem que fui a única que sobreviveu sem um arranhão. Milagre, chamaram. Mas perder os

A festa havia retomado seu ritmo, mas não para mim. Meu coração ainda batia acelerado, dividido entre o calor da dança com Salvattore e a frieza que se instalou com a chegada de Aron Lensky.Eu já tinha ouvido falar do herdeiro da máfia russa. Sabia que alguém da linhagem dos Lensky estaria presente na celebração, um aceno diplomático entre famílias. Mas não liguei o nome ao homem que acabava de me pedir uma dança.E agora ele estava diante de mim.— Posso roubar uma dança? — perguntou com um leve sorriso, os olhos claros fixos nos meus com uma intensidade desconcertante.Hesitei. Sabia quem ele era. Sabia do poder e da crueldade que circulavam entre os sussurros sobre os Lensky. Mas aquele sorriso… tinha algo que mexia em mim de forma estranha. Familiar.— Claro — aceitei, ainda tentando entender o que estava sentindo.Ele segurou minha mão com gentileza e me conduziu à pista de dança. Quando seus dedos encostaram nos meus, senti a aspereza da pele — calos discretos, marcas de uma vi

POV Salvattore BianchiA dança começou como qualquer outra. Um convidado qualquer puxando Rafaella para a pista.Mas não era, era o Lensky. Algo dentro de mim quebrou.Aron Lensky.O herdeiro dos Lensky. Herdeiro direto da máfia russa. Jovem, sorridente, carismático — e sorrateiro. Por fora, charme e polidez. Por dentro, um homem treinado para destruir. Como o pai dele. Como o avô. Uma dinastia de sangue e manipulação.E ele estava com as mãos no corpo da minha Rafaella.Meu sangue ferveu, mas fiquei imóvel, encostado na pilastra como uma estátua, fingindo indiferença. Por dentro, eu queimava. Cada risada que ela dava. Cada vez que os olhos dela brilhavam pra ele. Cada maldito segundo que aquele russo a girava com os braços.Eu quis atravessar o salão, arrastá-la dali, gritar que ela era minha. Mas... ela não era.Ainda não.Porque eu não tinha tido coragem. Porque todos esses meses, eu me escondi atrás de códigos, deveres, da lealdade ao Erich, como se o que eu sentia pudesse ser suf

POV Salvattore BianchiEstava prestes a sair da sala de jantar quando ouvi os passos. Rápidos, firmes, determinados.Rafaella entrou.O ambiente inteiro mudou com a presença dela.Ela estava impecável. Vestia algo simples, mas carregava uma aura que me fez prender a respiração. O olhar frio, o semblante sereno, a calma que precede uma tempestade.Erich imediatamente se levantou da cadeira, alarmado pela expressão da irmã.— Rafa... tá tudo bem? — ele perguntou.Ela o ignorou por um segundo. Ou talvez estivesse reunindo forças para não tremer.— Minhas malas estão prontas — disse, como quem assina uma sentença. — Vou voltar pro Brasil. Quero terminar o ensino médio lá. Com os meus avós.Silêncio absoluto.Matteo encarou Erich, confuso. Eu apenas congelei no lugar.— Como assim? — Erich perguntou, franzindo o cenho. — Por que essa decisão agora? A gente pode conversar, resolver isso aqui.— Não tem conversa, Erich — ela respondeu, ainda sem levantar o tom. — Eu pensei muito. E é o que e

POV Salvattore BianchiA ausência dela me corroía.Desde que Rafaella partiu para o Brasil, a casa parecia sufocante. O silêncio, que antes era reconfortante, agora era um lembrete constante de que ela não estava mais ali — da risada doce ecoando pelos corredores, do cheiro de perfume que invadia os ambientes quando ela passava. E eu, homem feito, braço direito de Matteo, herdeiro de sangue e pólvora, me via em pedaços por uma garota de olhos intensos e alma inquieta.Tentei afogar esse desejo. Busquei prostitutas. Exigi que fossem morenas, com olhos castanhos grandes, curvas suaves, voz doce. Algumas tinham até o mesmo corte de cabelo que ela usava quando chegou na Toscana. Mas, na hora, quando tiravam as roupas, não era Rafaella. Quando gemiam, não era a melodia que meu corpo queria ouvir. Eu as usava e descartava, com uma frustração que só crescia. Era como alimentar um vício com veneno.Nada preenchia.Nada era ela.Foi nesse vazio que Antonella Ricci voltou à minha vida — como um