O vento mudou primeiro.

Sempre muda antes da desgraça.

Uma rajada fria atravessou a clareira devastada, levando consigo o cheiro de sangue, fumaça e magia que impregnava o ar desde a batalha. Mas havia outro aroma ali, escondido nas frestas, ferro antigo, terra molhada, algo semelhante a ritual. Algo que não pertencia às nossas matilhas.

Eu senti antes de entender.

Minha pele arrepiou.

O ar ficou mais denso.

A luz roxa pulsou sob minha pele, desconfortável, inquieta, como se tentasse me avisar.