POV: Aurora

La magia no es poesía. Es sudor.

Estaba de rodillas en la hierba del valle, jadeando como si acabara de correr una maratón. Mis manos estaban clavadas en la tierra negra, mis dedos hundidos en el suelo húmedo hasta los nudillos.

—Lo estás haciendo mal —dijo Celeste.

Estaba sentada en una roca cercana, fumando una pipa de madera tallada que olía a tabaco de cereza y salvia.

—Estoy intentando contenerlo —gruñí, con los dientes apretados. Sentía la energía acumulándose en mi pecho, una