POV: AuroraEl aire en la mansión no circulaba. Se estancaba.Cada pasillo que cruzaba se sentía como adentrarme más en la garganta de una bestia dormida. Las paredes estaban cubiertas de paneles de madera oscura que absorbían la luz de los candelabros. Retratos antiguos me seguían con la mirada. Hombres con mandíbulas cuadradas y ojos que parecían ver a través de mi piel, juzgando la calidad de mis huesos.Necesitaba encontrar mi habitación. O un baño. O una ventana por la que pudiera saltar y correr hasta que mis pulmones dejaran de arder.Izquierda. Derecha. Escaleras.Todo era igual. Un laberinto de sombras y opulencia vieja.Me detuve frente a una puerta de doble hoja entreabierta. Una corriente de aire fresco se escapaba por la rendija. Olía a lluvia nocturna y a ozono. Libertad.Empujé la puerta y entré.No era una salida. Era una biblioteca. Estanterías de piso a techo repletas de libros encuadernados en cuero que olían a polvo y tiempo. Pero al fondo, las puertas del balcón e

POV: AuroraLa noche en Blackthorn Manor no traía descanso. Traía peso.Eran las dos de la madrugada. El reloj digital en mi mesita de noche parpadeaba con una luz roja acusadora: 2:00. 2:01. Cada minuto era una gota de agua cayendo sobre una piedra, erosionando mi cordura.Me giré en la cama por décima vez. Las sábanas de seda, ridículamente caras, se enredaban en mis piernas como enredaderas. Hacía calor. No un calor ambiental —el termostato marcaba unos gélidos dieciocho grados—, sino un fuego interno. Fiebre.Mi piel picaba.Era esa misma sensación de estática que había sentido en la boda, pero ahora, en la soledad de la oscuridad, se había amplificado. Zumbaba en mis oídos. Vibraba en mis dientes.Me senté de golpe, apartando el edredón.Silencio.La casa debería estar en silencio. Pero no lo estaba.Para mí, la casa rugía.Podía oír el goteo de un grifo tres habitaciones más allá. Plip. Plip. Plip. Podía oír el viento arañando las tejas del tejado como si buscara una entrada. Po

POV: AuroraNo sabía adónde iba. Solo sabía que necesitaba oscuridad.Mis pies golpearon el camino de piedra del jardín trasero, resonando demasiado fuerte en el silencio de la noche. El aire frío mordía mi piel, traspasando la fina tela de mi blusa, pero no me detuve. El frío era mejor que el calor sofocante del comedor. Mejor que la presión invisible de Marcus aplastando mis costillas.Llegué a una estructura antigua, una especie de pérgola de hierro forjado cubierta de enredaderas muertas. Estaba lejos de la casa. Lejos de las luces. Lejos de ellos.Me dejé caer en un banco de piedra húmedo.Y me rompí.No fue un llanto elegante. Fue feo. Fue un jadeo doloroso que me arañó la garganta, sacando todo el miedo, la humillación y la rabia que había tragado durante la cena. Me abracé las rodillas, escondiendo la cara, intentando ahogar los sollozos.Papá.La palabra se formó en mi mente, un eco doloroso. Si él estuviera aquí, no estaría pasando esto. Él me habría protegido. Él habría mir

POV: AuroraEl gimnasio de la Mansión Blackthorn no olía a desinfectante ni a toallas limpias. Olía a violencia.Era un espacio cavernoso en el sótano, con paredes de ladrillo expuesto y suelo cubierto de colchonetas negras que habían visto mejores días (y probablemente mucha sangre). No había máquinas elípticas con pantallas táctiles. Había sacos de boxeo pesados que colgaban del techo como cadáveres, estantes con pesas de hierro oxidado y una zona cercada que parecía una jaula de MMA.—Deja de mirar y empieza a moverte —ladró Kieran.Estaba al otro lado de la sala, vendándose las manos con una eficiencia brutal. No llevaba camisa. Por supuesto que no.Tragué saliva, obligando a mis ojos a no recorrer la topografía de su espalda. Los músculos se movían bajo su piel pálida como serpientes atrapadas. Cada vez que flexionaba los brazos, la cicatriz de su omóplato se estiraba.—No entiendo por qué tengo que hacer esto —me quejé, tirando de las mangas de mi sudadera vieja. Me sentía ridíc

POV: AuroraEl techo de Blackthorn Manor no estaba diseñado para humanos.Estaba diseñado para gárgolas. Para sombras. Para cosas que no temen a la gravedad.Me abracé las rodillas, sentada en el borde de un parapeto de piedra plana, con las piernas colgando sobre el vacío. Treinta metros más abajo, el jardín era una boca negra. El viento aquí arriba era salvaje. Me azotaba la cara con dedos helados, enredando mi cabello en nudos imposibles.Era perfecto.Abajo, en mi habitación, el aire seguía oliendo a productos de limpieza y a expectativas asfixiantes. Aquí arriba, el aire olía a ozono. A tormenta inminente. A libertad peligrosa.—Si saltas, mancharás las hortensias de mi madre. Y ella ama esas flores.La voz no me asustó esta vez. Mi cuerpo ya la había sentido llegar. Esa vibración en los huesos. Ese zumbido eléctrico que precedía a Kieran como la estática precede al rayo.No me giré.—No voy a saltar —dije, mirando el horizonte oscuro donde los árboles se tragaban el cielo—. Solo