Na mansão mais alta do setor leste, onde a luz parecia artificial mesmo em plena manhã, o interior da casa estava impregnado de incenso doce e veludo quente. As paredes cobertas por tapeçarias escuras abafavam os sons, mas não os gritos — aqueles que não vinham da dor, mas do colapso dos limites.

Cecília desceu as escadas como quem governa um templo profano. Estava nua sob o robe de seda vinho, os cabelos soltos, os pés descalços. Um cálice de vinho preto em uma mão, e um sorriso predador nos l