Na última manhã em Beacon, Clara acordou com o som de pássaros e o cheiro de pão na chapa vindo da cozinha.

Sentou na beira da cama e ficou olhando o quarto por alguns minutos.

As paredes claras.

A prateleira com os livros de Sol e André.

O cavalete improvisado no canto.

A janela com vista para o parque.

Ali, ela havia reaprendido a respirar.

Ali, não lembrando de quem foi, ela descobriu quem ainda podia ser.

Enquanto Sol preparava o café, Clara apareceu com um papel dobrado nas mãos.

— Escrevi