Naquela manhã, Clara acordou antes do sol.

Abriu a janela do quarto devagar, como quem pede licença ao mundo.

O céu ainda estava cinza, mas a brisa era morna.

O dia prometia alguma coisa — ela só não sabia o quê.

Vestiu um casaco leve, pegou a caneca de chá que Sol sempre deixava sobre a mesa da cozinha e sentou no degrau da varanda, de frente pro jardim adormecido.

Respirou fundo.

E pensou:

“Acho que está na hora.”

Mais tarde, enquanto Sol picava legumes para o almoço, Clara se aproximou devag