SIENNA

No he dormido.

O si lo hice, fue a ratos, en lapsos confusos entre sueños difusos y pensamientos que no se callaban. Me despierto con los primeros rayos del sol atravesando los ventanales de la sala, aún acurrucada en el sofá, con el cuello adolorido y la cabeza hecha un desastre. Me incorporo despacio y estiro los brazos.

Massimo no ha llegado. O al menos eso creo.

Una parte de mí sigue preocupada, aunque me cueste admitirlo. Aunque me obligue a pensar que no me importa tanto, que no significa nada. Que solo me inquieta su bienestar porque está herido, porque soy humana, porque sería una psicópata si no sintiera algo de ansiedad después de escuchar la palabra emboscada.

Pero hay otra parte —pequeña, molesta y persistente. Aunque yo la llamaría: idiota— que lo espera. Que se pregunta si estará bien. Que quiere verlo cruzar la puerta y confirmar que sigue respirando.

Y, al mismo tiempo, espero que no llegue.

No quiero tener esa conversación. No quiero volver a ese momento suspen