La noche se había cerrado como un telón pesado sobre Palermo cuando el Maserati negro cruzó las verjas de hierro forjado de la mansión Carbone. Las luces de los faroles del jardín se encendieron automáticamente, bañando el camino empedrado con un brillo cálido y elegante. Los empleados ya sabían que cuando Vittorio regresaba, nadie debía interrumpir su paso.

James, con sus once años recién cumplidos, estaba en el salón, junto al piano. Había aprendido a tocarlo por decisión de su madre, pero le costaba concentrarse. Siempre estaba alerta al rugido del motor de ese auto que significaba tanto, que traía de vuelta a su padre aunque fuera por unos minutos.

Cuando escuchó las ruedas sobre la grava, dejó caer la partitura y corrió hacia la puerta principal. La abrió antes de que los mayordomos pudieran hacerlo.

—¡Papá! —gritó con alegría y los ojos brillantes.

Vittorio apenas acababa de detener el coche. La puerta del conductor se abrió y él bajó con su porte siempre imponente. Derek lo imi