El sol apenas se había asomado sobre las colinas, tiñendo de oro pálido los viñedos que rodeaban la Villa Moretti. El canto de las cigarras aún era tenue, presagio de un día caluroso. Dentro del comedor principal, la mañana transcurría con una calma estudiada, casi teatral.

La mesa de desayuno lucía perfecta: vajilla de porcelana blanca con bordes dorados, panecillos recién horneados, una tabla de embutidos y quesos que parecía sacada de una revista, y fruta cortada con precisión casi quirúrgica. Alessandro Moretti, como cada mañana, desayunaba sin apuro, sentado en la cabecera, envuelto en una bata gris perla sobre una camisa blanca de lino. Frente a él, Isabella, su esposa, bebía su café negro mientras hojeaba lentamente las páginas del periódico económico. Ni una palabra entre ellos. Solo el sonido del tenedor rozando el plato, el suave crujido del pan al partirse en las manos, y la respiración pausada de Matteo, entretenido con un rompecabezas de madera sobre la mesa.

Enzo entró p