Hay palabras que matan más lento que las balas, pero dejan cicatrices más profundas.

La mañana en Milán amaneció extrañamente tranquila. Una calma que no le pertenecía a la ciudad. Los ruidos del tráfico llegaban apagados, como si las bocinas y motores se filtraran tras un velo espeso. En el departamento de las Rizzo, sin embargo, reinaba una rutina de domingo: olor a café fuerte, tostadas demasiado doradas y un desorden de periódicos y revistas en la mesa.

Martina hojeaba distraída una revista