El sol de la tarde se filtraba de manera mortecina a través de los ventanales de la exclusiva residencia de Zoraya Beaumont. El ambiente estaba cargado de una fragancia a gardenias frescas y el tintineo sutil de la porcelana de Meissen. Zoraya, sentada con una rectitud que desafiaba sus años, observaba el jardín con una expresión de piedra. A su lado, Jazmín mantenía una pose de elegancia herida, aunque sus ojos, afilados como cristales, revelaban una furia que ninguna educación de internado su