La villa Lombardi se alzaba en la colina, una silueta sombría contra el cielo encapotado, más una tumba de piedra que un hogar. Sus ventanas, ojos vacíos, devolvían el reflejo distorsionado de un pasado que se negaba a morir. Desde que Franco Lombardi había muerto, nadie había vuelto. La hierba crecía salvaje, las enredaderas estrangulaban los muros, y el silencio era una losa pesada. Alessandro abrió la verja oxidada con un chirrido que rasgó la quietud, el sonido del metal moribundo era un preludio a los fantasmas que aguardaban dentro.

Isabela observó a Alessandro mientras caminaba hacia la puerta principal. Su postura era diferente. Más rígida, más vulnerable. Sus hombros se encogieron ligeramente, como si la misma brisa le trajera el eco de voces que solo él podía oír. Luciano los seguía, su presencia pragmática un ancla en la irrealidad de la esc