La lluvia azotaba los ventanales de la mansión Delacroix con furia desatada. El viento aullaba entre las ramas de los árboles centenarios, creando sombras danzantes que se proyectaban en las paredes como espectros inquietos. Era una de esas noches en que la naturaleza parecía querer recordarle al hombre su insignificancia.

Clara permanecía despierta, sentada junto a la ventana de su habitación, observando cómo los relámpagos iluminaban brevemente el jardín antes de sumirlo nuevamente en la oscuridad. El camisón de algodón se adhería ligeramente a su cuerpo, y sus dedos jugueteaban con el medallón que siempre llevaba consigo, único vestigio de su vida anterior.

La cena de aquella noche había sido un campo de batalla silencioso. Las miradas de Adrian, intensas y confusas; la vigilancia constante de Mercy; la curiosidad apenas disimulada de Victor. Todos parecían observarla como si pudieran ver a través de su disfraz, como si en cualquier momento fueran a señalarla y gritar: "¡Impostora!