La biblioteca de la mansión Delacroix se había convertido en el refugio predilecto de Clara. Entre aquellos estantes de madera oscura y el aroma a papel antiguo, encontraba una paz que le resultaba esquiva en el resto de la casa. Esa tarde, mientras el sol de primavera se filtraba por los ventanales, Clara observaba con atención a Sophia, quien trazaba letras en un cuaderno con dedicación absoluta.

—Muy bien, Sophia. Tu caligrafía mejora cada día —susurró Clara, inclinándose sobre el hombro de la niña.

La pequeña levantó la mirada y esbozó una sonrisa tímida. Sus ojos azules, heredados de su difunta madre, brillaron con orgullo. Aunque no pronunciaba palabra alguna, su expresión transmitía más que cualquier frase elaborada.

Clara acomodó un mechón rebelde del cabello de Sophia y continuó:

—Ahora, intenta escribir esta frase completa.

Mientras la niña se concentraba en su tarea, Clara se permitió un momento de reflexión. Habían pasado ya varios meses desde su llegada a la mansión Delacr