La mansión Delacroix había visto muchas cosas en sus ciento cincuenta años de existencia. Había presenciado nacimientos y muertes, traiciones y reconciliaciones, amor y odio en sus formas más puras y perversas. Pero nada, absolutamente nada, se comparaba con la satisfacción que sentía al cruzar su umbral de mármol este mediodía gris de noviembre.

Hermosa, pensé mientras mis zapatos italianos resonaban contra el suelo pulido. Catherine la amaba. Cada rincón tiene su sangre metafórica, cada habitación un recuerdo de su brillantez.

Y ahora sería mía. A través de Clara.

El vestíbulo olía a desinfectante y algo más oscuro, más visceral. Sangre, probablemente. La policía había limpiado lo peor después de la escena de anoche, pero estos lugares antiguos retienen sus secretos en las grietas del mármol, en