El metal del cuchillo estaba frío contra la piel de mi garganta, y esa sensación era lo único real en un mundo que se había convertido en una pesadilla de la que no podía despertar. Podía sentir el filo presionando apenas lo suficiente para hacer que mi pulso latiera contra la hoja, cada latido de mi corazón un recordatorio de la vida que no debería tener.