No puedo dormir.

La cama es demasiado suave. La habitación está demasiado silenciosa. Mi mente no deja de reproducir las fotos de ese expediente. La niña que no recuerdo haber sido. Los padres que creí conocer. El hombre que está abajo y que afirma haber estado protegiéndome durante tres años.

A las dos de la madrugada, me rindo y camino descalza sobre la alfombra mullida hasta la ventana. Los terrenos están iluminados por las luces de seguridad, proyectando todo en sombras marcadas. Hombres patrullan el perímetro. Este lugar realmente es una fortaleza. Una prisión, quizás. Dependiendo de cómo se mire.

Un suave golpe en la puerta me hace saltar.

"¿Anya?" La voz de Dante, amortiguada por la madera. "Vi que tenías la luz encendida. ¿Estás bien?"

Debería decirle que se vaya. Debería mantener la distancia. Debería proteger lo que queda de mi corazón destrozado.

En cambio, abro la puerta.

Está sin camisa, vistiendo solo unos pantalones de pijama que cuelgan bajos en sus caderas. El vendaje en su hombro es de un blanco intenso contra su piel oliva. Puedo ver otras cicatrices, evidencia de una vida violenta. Un hombre peligroso.

"Yo tampoco podía dormir," dice, con los ojos buscando mi rostro. "Sigo pensando en lo que podría haber pasado esta noche si hubiéramos llegado cinco minutos más tarde."

"Pero no fue así."

"Esta vez." Su mandíbula se tensa. "La próxima vez, puede que no tengamos tanta suerte."

"¿Es por eso que estás aquí? ¿Para recordarme lo peligroso que es esto?"

"No." Se apoya en el marco de la puerta, y noto el agotamiento en sus ojos. "Estoy aquí porque no puedo mantenerme alejado de ti. Aunque sé que debería. Aunque sé que probablemente me odias ahora mismo."

"No te odio."

Sus ojos brillan. "Deberías."

"Deja de decirme lo que debería sentir." Doy un paso atrás, creando espacio. "Entra. O no. Pero deja de quedarte en mi puerta como si me tuvieras miedo."

Una ligera sonrisa curva sus labios. "Es que te tengo miedo."

"¿Por qué?"

"Porque tienes el poder de destruirme." Entra a la habitación, cerrando la puerta suavemente detrás de él. "Porque he construido un imperio sobre el control y la implacabilidad, pero con una sola mirada tuya lo quemaría todo."

La intensidad en su voz me roba el aliento. "Dante..."

"Lo sé. Es demasiado, demasiado rápido. Pero ya no puedo seguir fingiendo que esto no es lo que es." Cruza hasta donde estoy junto a la ventana, deteniéndose justo antes de tocarme. "He estado enamorado de ti durante tres años, Anya. Lo creas o no. Me perdones o no. No cambia la verdad."

"No me amas. Estás obsesionado conmigo. Hay una diferencia."

"Quizás." Su mano se extiende, los dedos suspendidos cerca de mi mejilla. "¿Puedo?"

La pregunta me sorprende. Este hombre poderoso está pidiendo permiso.

Asiento.

Su palma roza mi rostro, el pulgar acariciando mi pómulo con una ternura devastadora. "He imaginado tocarte así. Sin máscaras. Sin mentiras entre nosotros. Solo tú y yo y la verdad."

"¿Qué verdad?"

"Que soy tuyo." Su otra mano encuentra mi cintura, atrayéndome más cerca. "Que he sido tuyo desde el momento en que te saqué de ese sótano y me miraste como si fuera la salvación en lugar de la perdición."

"No recuerdo eso."

"Lo sé. Pero yo sí. Recuerdo todo sobre ti." Su frente se apoya contra la mía. "Cómo llorabas mientras dormías esa primera semana. Cómo fuiste poco a poco confiando en el Padre Pietro. Cómo sonreíste por primera vez después de seis meses, y fue como ver salir el sol después de una lluvia interminable."

Las lágrimas pican en mis ojos. "¿Me observabas tan de cerca?"

"No podía mantenerme alejado. Lo intenté. Dios sabe que lo intenté. Pero eras esta cosa rota y hermosa, y necesitaba asegurarme de que sobrevivieras. Necesitaba verte volverte entera de nuevo."

"Eso no es sano."

"Nunca afirmé serlo." Sus labios rozan mi sien. "Pero soy tuyo. Completamente. Irrevocablemente. Y si quieres que me vaya, que me mantenga alejado, que deje de sentir esto, tendrás que matarme. Porque nada más me hará parar."

La honestidad cruda me deshace. Este hombre que construyó un imperio sobre el control me está entregando todo su poder. Ofreciéndose como un sacrificio.

"Demuéstramelo," susurro.

"¿Demostrarte qué?"

"Que es real. Lo que hay entre nosotros. Prueba que no es solo manipulación u obsesión."

Sus ojos se oscurecen. "Anya, si empiezo a tocarte, no voy a parar."

"Bien." Me acerco más, sintiendo su corazón acelerado bajo mi palma. "No quiero que pares."

"No estás pensando con claridad. Ha sido una noche traumática."

"Deja de protegerme de mí misma." Mis manos se deslizan por su pecho, sintiendo músculo y cicatrices y calor. "Ya no soy una niña. Soy una mujer que sabe lo que quiere. Y ahora mismo, te quiero a ti."

Su control se fractura. Lo veo en sus ojos. El momento en que la cuidadosa contención se hace añicos.

"Dilo de nuevo," gruñe. "Dime que me quieres."

"Te quiero, Dante." Me pongo de puntillas, mis labios rozando los suyos. "Quiero que me hagas olvidar todo menos esto. Quiero que me hagas sentir viva."

Me besa como un hombre hambriento. Su boca reclama la mía con una intensidad que me debilita las rodillas. Le devuelvo el beso con igual desesperación, los dedos enredados en su cabello, atrayéndolo más cerca. Sus manos se deslizan por mi espalda, aferrando mis caderas, levantándome. Mis piernas se envuelven alrededor de su cintura de forma automática. Él gime en mi boca, llevándome hacia la cama con zancadas decididas.

"Última oportunidad," murmura contra mis labios. "Dime que pare, y lo haré. Pero una vez que crucemos esta línea..."

"No quiero parar." Muerdo suavemente su labio inferior. "Quiero cruzar cada línea contigo."

Me tiende en la cama y me sigue. Su peso me presiona contra el colchón, sólido, real, seguro. Su boca se mueve hacia mi cuello, besando, succionando, marcándome como suya.

"Dios, eres hermosa," respira contra mi piel. "¿Sabes cuántas noches he soñado con esto? ¿Con tenerte en mi cama, dispuesta y deseosa?"

"Demuéstramelo." Mis manos exploran su espalda, sintiendo el juego de músculos bajo la piel cálida. "Muéstrame lo que has estado soñando."

Su mano se desliza bajo la camiseta holgada que llevo puesta, su camiseta, me doy cuenta. Isabella debió haberla puesto en el armario. El pensamiento de llevar su ropa, de cargar con su aroma, envía un calor que se acumula en lo más profundo de mi vientre.

"Esto es mío," dice, con voz ronca. "Tú, vistiendo mi camisa, en mi casa, en mi cama. Mía."

"Posesivo."

"Completamente." Su mano sube más, encontrando piel desnuda. "Dime que pare si voy demasiado lejos."

Pero no quiero que pare. No quiero pensar en consecuencias ni complicaciones. Por una vez, solo quiero sentir.

Sus dedos trazan patrones en mis costillas, moviéndose más arriba con una lentitud agonizante. Provocando. Construyendo anticipación hasta que me arqueo hacia su toque.

"Por favor," jadeo.

"¿Por favor qué?" Su boca encuentra el punto sensible debajo de mi oreja. "Dime lo que quieres, Bella. Quiero escucharte decirlo."

"Tócame. De verdad. Deja de provocarme."

Su risa es oscura. Satisfecha. "Como desees."

Su mano finalmente roza mi pecho, el pulgar deslizándose sobre el punto sensible. Me arqueo hacia el toque, un gemido escapando antes de que pueda detenerlo.

"Así," alienta. "Déjame escucharte. Déjame saber lo que se siente bien."

Besa camino hacia abajo por mi cuello, hasta mi clavícula, más abajo. Su otra mano empuja la camiseta hacia arriba, exponiendo la piel. El aire fresco toca mi carne acalorada, haciéndome estremecer.

"Hermosa," murmura, presionando besos en mi estómago. "Cada centímetro de ti es perfecto."

Su boca reemplaza su mano en mi pecho, y grito ante la sensación. Calor y humedad y el suave roce de dientes que envía electricidad corriendo por mis venas.

"Dante," su nombre es una súplica.

"Lo sé, cariño. Aquí estoy." Su mano se desliza más abajo, sobre mi cadera, hasta el borde de mi ropa interior. "¿Puedo?"

"Sí. Dios, sí."

Pero antes de que pueda moverse, su teléfono vibra. Una vez. Dos veces. Tres veces en rápida sucesión.

Patrón de emergencia.

"Maldita sea." Se aparta, respirando con dificultad. Alcanza su teléfono en la mesita de noche. "Más vale que esto sea..." Se detiene, leyendo la pantalla. Todo su cuerpo se pone rígido. "No."

"¿Qué es?" Me muestra el mensaje. Un archivo de video de un número desconocido. Presiona reproducir.

El Padre Pietro aparece en pantalla. Todavía atado a la silla. Pero ahora hay un hombre de pie detrás de él. Alto. Cabello plateado. Ojos azules y fríos. Sergei Kozlov.

"Hola, Katya." La voz de Kozlov es culta. Agradable. La voz de un monstruo. "Veo que te has puesto cómoda en la hacienda de Salvatore. Qué decepcionante. Te crié mejor que para abrirte de piernas para el primer hombre que te muestra amabilidad."

La mano de Dante se aprieta en el teléfono. "Ese bastardo..."

"Shh." Agarro su muñeca. "Déjame escuchar."

Kozlov continúa: "Tienes doce horas para presentarte en la dirección que te estoy enviando. Sola. Desarmada. O el buen Padre aquí aprenderá lo que les ocurre a quienes ayudan a mi hija a esconderse de su familia." Saca un cuchillo, presionándolo contra la garganta de Pietro. "Tic tac, niña. Papá está esperando."

El video termina. Aparece un nuevo mensaje con una dirección. Un almacén en Brooklyn.

"No vas a ir," dice Dante de inmediato. "Es una trampa. Te matará en el momento en que llegues."

"Matará al Padre Pietro si no voy."

"Entonces sacamos a Pietro de otra manera. Asaltamos el almacén."

"Tenemos doce horas." Lo miro a los ojos. "Doce horas para idear un plan que salve a Pietro sin que nadie muera."

"No hay ningún plan que implique que tú caigas en manos de Kozlov."

"Entonces será mejor que seamos creativos." Me bajo de la cama, poniendo distancia entre nosotros. El momento se ha roto. La realidad regresa de golpe. "Llama a Marco. Llama a quien necesites. Pero vamos a salvar a Pietro. No me importa lo que haga falta."

Dante se pone de pie, la frustración irradiando de cada línea de su cuerpo. "No estás escuchando."

"No, tú no estás escuchando." Lo enfrento, apoyándome en cada gramo de fortaleza que me queda. "Pietro me salvó cuando no tenía nada. Ha estado ahí durante tres años cuando todos los demás, cuando tú te quedaste en las sombras. No voy a abandonarlo ahora."

"¿Incluso si eso significa caminar hacia una trampa mortal?"

"Incluso entonces."

Nos miramos el uno al otro a través de la habitación. El calor de momentos atrás reemplazado por una determinación fría.

"Bien," dice Dante finalmente. "Salvamos a Pietro. Pero lo hacemos a mi manera. Con mi plan. Mi equipo. Y sigues mis órdenes exactamente, o el trato se cancela."

"Yo no sigo tus órdenes."

"Entonces Pietro muere." Su voz es plana. Definitiva. "Porque no voy a arriesgarte por nadie. Ni siquiera por un sacerdote."

El ultimátum queda suspendido entre nosotros. Salvar a Pietro sometiéndome al control de Dante. O mantener mi independencia y perder a la única persona que ha estado ahí desde el principio.

Vaya elección.

"¿Cuál es tu plan?" pregunto en voz baja.

La sonrisa de Dante es afilada. Peligrosa. "Le damos a Kozlov exactamente lo que quiere. Tú, entrando a ese almacén, desarmada y sola." Cruza hasta mí, levantando mi barbilla. "Pero nos aseguraremos de que nunca pueda quedarse contigo."

"¿Cómo?"

"Confía en mí," susurra, repitiendo las palabras del almacén de antes. "Solo esta vez, Anya. Confíame tu vida, y te mostraré lo que ocurre cuando alguien amenaza lo que es mío."

La posesividad debería asustarme.

En cambio, me hace sentir segura.

"De acuerdo," respiro. "Confío en ti."

Su beso es intenso. Reclamador. Una promesa y una amenaza envueltas en una sola.

"Bien," dice contra mis labios. "Porque lo que estoy a punto de hacer nos salvará a los dos o nos condenará para siempre."