Somos guiados até a mesa. A música vibra nas paredes e no chão, o ar é carregado com o cheiro de charuto, maconha, perfume masculino, couro e uísque. Há somente uma mesa redonda no meio da sala, com a superfície de feltro verde gasto e manchado com diversas cores de bebidas e cinzas que caem para fora dos cinzeiros. É quase gritante contra o roxo das cadeiras. As fichas coloridas estão empilhadas no canto superior esquerdo, os copos quadrados de cristal tilintam com cubos de gelo e risadas ecoam de uma conversa entre os quatro integrantes sentados ao redor.

Quatro pares de olhos interessados em nós assim que ficamos visíveis pela cortina de fumaça dos cigarros. Um deles, castanhos e intensos como os de Matteo, me devoram de cima a baixo, detendo-se nas coxas separadas e nos seios subindo e descendo, um tanto acelerados dentro do decote do vestido vermelho. Eu não percebi que tinha parado de respirar direito. O platinado tira o cigarro de maconha da boca e a fumaça sobe, embrenhando-se