Ponto de vista de Máximo Bianchi.

A manhã estava começando, e o cheiro forte de café recém-passado tomava conta do escritório. A luz atravessava as janelas, iluminando aquele espaço onde decisões eram tomadas, acordos selados e, às vezes, desabafos que não cabiam mais no peito eram colocados pra fora.

Enrico estava sentado na poltrona, inquieto. Batia os pés no chão, cruzava os braços, descruzava, passava a mão no queixo, na nuca, e bufava. De vez em quando levantava, caminhava até a janela, olhava pra fora e voltava pro mesmo lugar.

Paolo, largado no sofá com cara de tédio, já observava aquilo segurando o riso.

Eu que tinha acabado de entrar, percebi na hora.

— Mas que merda... — arqueei uma sobrancelha, jogando o blazer sobre a cadeira e disse: — Que porra tá acontecendo contigo, Enrico? Parece que sentou numa pilha, caralho.

Enrico apertou os olhos, respirou fundo e se levantou de novo, socando o punho contra a mesa.

— É aquela peste da Giovanna! — explodiu, arrancando uma risada