Rafael estava junto à janela, fingindo olhar o pátio; Camila arrumava a cama, checava o bebê no bercinho e se agarrava à rotina para não pensar na noite anterior. Entre os dois havia pouco espaço e muita coisa não dita, um silêncio que podia virar discussão ou beijo.

Ele a observava sem disfarçar, tenso, desejando encostar, mas contendo o impulso. Ela sentia o olhar na pele, prendia o cabelo num coque rápido, fingia que só se importava com o travesseiro no lugar certo.

Bateram à porta. O som seco quebrou a bolha. Rafael endireitou o corpo; em segundos, o homem dividido deu lugar ao líder acostumado a receber notícia ruim.

— Entra.

Herrera surgiu com o celular na mão e o rosto sério.

— Tenho coisa que você precisa ver.

Rafael se afastou da janela, cruzou o quarto.

— Fala.

— Melhor você ler.

Herrera destravou o aparelho e entregou. Na tela havia uma sequência de prints de conversa, fundo escuro, números locais.

Camila inclinou um pouco o corpo para enxergar por cima do ombro de Rafael.