O carro avançava em alta velocidade pelas ruas ainda úmidas da madrugada. As sirenes ecoavam atrás de nós, misturando-se ao som do motor e ao ritmo descompassado da minha respiração.

Rafael me segurava como se tivesse medo de que eu desaparecesse se afrouxasse o aperto. Sua camisa estava rasgada, o rosto manchado de sangue — o sangue dele e de outros.

— Você está bem? — ele perguntou, pela quarta vez.

— Estou. — minha voz era um sussurro. — Mas Lucas…

O nome ficou preso na garganta. Eu ainda via a cena dos socos, do corpo dele desmoronando sob os golpes de Ana e seus homens. Não sabia se ele havia sobrevivido.

Rafael desviou os olhos por um instante.

— Encontramos rastros de sangue no corredor. Eles o levaram quando recuaram.

Fechei os olhos, sentindo o chão desabar.

— Então ela ainda tem ele.

Ele não respondeu. O silêncio dele era pior do que qualquer palavra.

O bunker parecia mais frio do que nunca quando chegamos. A matriarca já estava lá, sentada como uma estátua de ferro, enquant