A música fica mais lenta…

As luzes diminuem…

E uma bandeja com velas acesas é trazida até mim.

Mulheres dançam ao meu redor, girando lentamente, enquanto a henna é preparada.

Minhas mãos foram estendidas à frente, abertas, vulneráveis.

A pasta de henna estava quente.

Cheirava a terra, ervas e promessas antigas.

Uma das mulheres mais velhas — dessas que carregam tradição no olhar — segurou minha mão esquerda com firmeza.

— A henna não é só enfeite — disse, enquanto começava a desenhar. — Ela é m