Ele abre os olhos devagar, como se o toque frio da lâmina fosse somente um incômodo trivial. O olhar encontra o dela, escuro, intenso, carregado de uma ousadia silenciosa.

Sem dizer nada, sua mão sobe e envolve a dela, os dedos se entrelaçando com firmeza no cabo da faca.

— Deixe que eu te mostre onde cortar — Vincenzo murmura, a voz baixa, rouca, quase como um convite.

Então, guiando o movimento, ele desliza a lâmina pelo próprio pescoço. Um arranhão fino se forma, traçando uma linha vermelha.

— Aqui, bella. — Declara, a lâmina repousada sobre a carótida, firme, exata.

Inclina levemente o pescoço, oferecendo-se por completo, como um sacrifício profano, entregue ao fio da lâmina e ao olhar dela, como se a própria morte fosse um jogo que ele controlava.

— Mas se a sua mão vacilar, se ousar recuar agora. — Continua, com a voz baixa, arrastada, suave demais para a ameaça que carrega. — Irá apenas me dar mais motivos para transformar sua vida em um castigo lento, meticuloso, tão íntimo